tag:blogger.com,1999:blog-48388721114113948982024-03-13T12:35:11.049-07:00DiceSePequeño reducto de poesias pretenciosas.Unknownnoreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-16684896313899057802010-09-17T10:10:00.000-07:002010-09-17T10:10:46.758-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwMILb4KBvRAx3Kz36AVbScLu08BqFBXFcDi90kukaZQ50V83ecONjvCAUI2-T5hJWQY3TbgI98qfLelZac_tffx-Gxh30tdHHPB3_twAbMSYcJSb1-ymkIfeOHId5XHk_uW1eFMQTlI/s1600/robert_doisneau1.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qx="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIwMILb4KBvRAx3Kz36AVbScLu08BqFBXFcDi90kukaZQ50V83ecONjvCAUI2-T5hJWQY3TbgI98qfLelZac_tffx-Gxh30tdHHPB3_twAbMSYcJSb1-ymkIfeOHId5XHk_uW1eFMQTlI/s320/robert_doisneau1.gif" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Robert Doisneau</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">(...) <br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">Él estaba en mí</div><div style="text-align: right;">naufragante en lo que en mi pasa.</div><div style="text-align: right;">Observaba,</div><div style="text-align: right;">decidía,</div><div style="text-align: right;">respiraba…</div><div style="text-align: right;">el tiempo pasaba.</div><div style="text-align: right;">La tarde, la noche, el día;</div><div style="text-align: right;">él en mi crecía, por no detenerse.</div><div style="text-align: right;">Un día, día cualquiera </div><div style="text-align: right;">del verano -como hoy-</div><div style="text-align: right;">frenó, siguió. Paró;</div><div style="text-align: right;">luego -en el mismo- escribió</div><div style="text-align: right;">y la tarde caía,</div><div style="text-align: right;">luego -sobre sí mismo- leyó </div><div style="text-align: right;">y la tarde cayendo caía,</div><div style="text-align: right;">luego -sin piedad de él mismo- corrigió</div><div style="text-align: right;">y la tarde caída dejó de caer.</div><div style="text-align: right;">Él se cortó</div><div style="text-align: right;">en mí… </div><div style="text-align: right;">quedaron las huellas de cuerpo cercenado,</div><div style="text-align: right;">cristales de acero, su decisión, </div><div style="text-align: right;">la última.</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-35605503461202122842010-06-09T16:45:00.000-07:002010-06-09T16:45:37.337-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIvx8uDNmLVk14WYh7b-rAmf8Aq4HY_pSEHsnNjhRyoOCFrN6LQD5s7wlxStsG9nL2mCB6K1aO26bb6bwClFmUG4kx5a1npvHa0ZExls8xHNaJG8iBXrUBuigTfZ4bvZcdJEEgziX6__k/s1600/Les+Glaneurs+de+Charbon,+1945.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qu="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIvx8uDNmLVk14WYh7b-rAmf8Aq4HY_pSEHsnNjhRyoOCFrN6LQD5s7wlxStsG9nL2mCB6K1aO26bb6bwClFmUG4kx5a1npvHa0ZExls8xHNaJG8iBXrUBuigTfZ4bvZcdJEEgziX6__k/s320/Les+Glaneurs+de+Charbon,+1945.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Les Glaneurs de Charbon, 1945</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Robert Doisneau</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div align="left" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>El día. El cielo. La lámpara. Los otros<br />
responden<br />
una… preguntando.<br />
Y sol, detrás de la bocacalle,<br />
Único,<br />
Hirviendo <br />
<br />
La risa y el llanto. <br />
Dejar de actuar y seguir fingiendo. La canción y está melodía<br />
de muñecas sopranos<br />
de venas cortadas.<br />
<br />
Mañana de jueves, las quince;<br />
Ventanas libres,<br />
irremediable<br />
gota de autopista<br />
al oeste<br />
Sin nunca volver<br />
a cualquier parte<br />
a ninguna parte.<br />
QuedándoseUnknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-31930589418131756632010-04-12T05:53:00.000-07:002010-04-12T05:53:54.122-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTqSWpeKADqxSqW-kVC3kauEvUMP51XY43Cf4MgHRk0zRWeFD3Ir9Sr2i3lI4HaevlF1OQd661jyOR4oVsZrJhyd4jnknlzsBBxaDVgdJvKIzLuqaFefJjJjXDCjMWwQwWf6a1wD05jO0/s1600/Le+meute,+1969.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTqSWpeKADqxSqW-kVC3kauEvUMP51XY43Cf4MgHRk0zRWeFD3Ir9Sr2i3lI4HaevlF1OQd661jyOR4oVsZrJhyd4jnknlzsBBxaDVgdJvKIzLuqaFefJjJjXDCjMWwQwWf6a1wD05jO0/s320/Le+meute,+1969.jpg" wt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Le meute, 1969</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Robert Doisneau</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="font-size: large;">Celusal </span></div><br />
<br />
<br />
<br />
Ese <br />
pechito naranja, ese <br />
nombrecito azulino, esa <br />
cabeza luciendo una herida.<br />
Un ausente copete. <br />
Tu carne arena<br />
es parte de la calle <br />
derramante ciudad.<br />
Esparcida carne parte arena <br />
del río, de las nubes, de mi nariz, de mi tacto, <br />
de mi presión (baja), del cielo y la tierra<br />
y tu cuerpecito marchito.<br />
Ahora, ¿qué hago?.<br />
Ahora, ¿qué hago aquí?. <br />
Ahora, ¿qué hago aquí quemándome/te con palabras?.<br />
Ahora, que hago aquí quemándonos con palabras mientras <br />
representamos está escena patética,<br />
un naufragio. <br />
Las paredes descascaran, el cielo no existe, Dios murió.<br />
Festejamos, reímos, <br />
vibramos y morimos esperando… <br />
esperar que ese vacio <br />
ese se llene, otra vez.<br />
Esperar lo que ha <br />
de no ser.Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-83530599445026523382010-01-24T20:10:00.000-08:002010-01-24T20:13:15.820-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEictKv-Ya_1Ws4kp9_a_Mk5x1xF8J-9q1pBRJ5KjgGVhE-ypIJMhp94SJBrNBzvG0I-i8-wT2F5DT3gmB2k5B6eaZTCst4RRkq0A-KS13K9z48eEFQLQXzBRKdYEMwl4UjjszjLehE5mkg/s1600-h/Alberto+Giacometti,+Paris,+Francia,+1932+(3).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" mt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEictKv-Ya_1Ws4kp9_a_Mk5x1xF8J-9q1pBRJ5KjgGVhE-ypIJMhp94SJBrNBzvG0I-i8-wT2F5DT3gmB2k5B6eaZTCst4RRkq0A-KS13K9z48eEFQLQXzBRKdYEMwl4UjjszjLehE5mkg/s320/Alberto+Giacometti,+Paris,+Francia,+1932+(3).jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Alberto Giacometti, Paris 1932<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Henri Cartier-Bresson<br />
</div><div align="left" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div align="left" class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: large;">Fuegos</span><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Una casa, <br />
</div>una mesa, <br />
una cena; fuegos.<br />
Uno llora una lágrima, <br />
una sola y escucha la voz de su padre.<br />
El otro fuego destila una gota de aceite, <br />
una sola y ve el partido de River.<br />
El último, el joven fuego, solo siente llover.<br />
una sola vez y no dice nada.<br />
Solo escucha.<br />
Solo ve. <br />
Solo siente y todos lloran aceite<br />
y todos destilan la voz de su padre<br />
y todos llueven lo que sienten.<br />
Comen sin decir, pero eso si ven <br />
hacia el frente. <br />
Como la casa, <br />
como en la mesa, <br />
como se debe en la cena.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-76737703791163239892009-12-25T11:15:00.000-08:002009-12-25T11:15:35.593-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsjEHBd746Yt7lm3HKrlohLm0N2scT1cSZ3IAHLqSCmKoMrZ2Gh7wG8sL2XDQn7Z5OEQXG3ji0V9lBMC7ME9JdRJOTkEiIOBWQGZsEIJdhwNq4-XyqxO7HmoyOl3i5GiekDz4h4-Cujyc/s1600-h/Mausoleo+de+Lenin,+Mosc%C3%BA,+1972+(8).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsjEHBd746Yt7lm3HKrlohLm0N2scT1cSZ3IAHLqSCmKoMrZ2Gh7wG8sL2XDQn7Z5OEQXG3ji0V9lBMC7ME9JdRJOTkEiIOBWQGZsEIJdhwNq4-XyqxO7HmoyOl3i5GiekDz4h4-Cujyc/s320/Mausoleo+de+Lenin,+Mosc%C3%BA,+1972+(8).jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Mausoleo de Lenin, Moscú 1972<br />
</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson.<br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="left"><span style="font-size: large;">Alfiler de gancho</span><br />
</div><br />
<br />
<br />
<br />
Tiempo <br />
por el tiempo. Todo <br />
por la mitad <br />
del todo. La parte <br />
por la parte. <br />
Es verano, es invierno,<br />
la causa y el efecto;<br />
sal, unos minutos sin etiquetar. <br />
No interesa nada, el cuarto no, <br />
el calefón no, el clavo en la pared no, <br />
las canciones de cera de Bob Dylan no, <br />
el crucifijo no, tu alma velada no, <br />
nada y la oscuridad de nuestros ojos: <br />
meras conjeturas.<br />
Solo importa ese alfiler de gancho <br />
que se congela <br />
por lo alto, se mueve <br />
sobre la luz; que pende <br />
sobre nuestros cuerpos;<br />
que caerá: la causa y el efecto.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-69271605440470329502009-12-25T09:00:00.000-08:002009-12-25T11:21:10.756-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX1bfDCK79cFTcM5d9p4NnfJBP8W4yWTripRnGZElJkaCA3AQ4N4pe-PFEITfe3oQAASSYMiL2uniwVE3RzUX29daiZ-R0kMrpgB8ddcelZMFGJjaT6CzY4bNSTIWuZaz3T_t9v0IrbUc/s1600-h/Ezra+Pound,+1970+(9).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX1bfDCK79cFTcM5d9p4NnfJBP8W4yWTripRnGZElJkaCA3AQ4N4pe-PFEITfe3oQAASSYMiL2uniwVE3RzUX29daiZ-R0kMrpgB8ddcelZMFGJjaT6CzY4bNSTIWuZaz3T_t9v0IrbUc/s400/Ezra+Pound,+1970+(9).jpg" /></a><br />
</div><div align="center">Ezra Pound 1970<br />
</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson<br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="left">Agonice solo <br />
</div>por alunar y no desayunar.<br />
Y vivo por las tardes <br />
por cualquier urgencia<br />
en cualquier 202<br />
que me dé, que me cante<br />
que me haga sentir lo que soy<br />
para llorar con las manos.<br />
No me detengo, no pares<br />
Las palabras calladas en las venas <br />
Como el sol que corroe<br />
me las cortó con “o” filosa<br />
de abismo, de yo.<br />
<br />
No me pidas clemencia <br />
nunca ni siempre<br />
ni a la hora de arreglar el calefón<br />
ni a la hora de parar la mano <br />
mientras cortas la cebolla.<br />
Te recuerdo que los platos no dudan, <br />
Si necesitan quebrarse <br />
para estallar el suelo no sufren.<br />
Como cualquier día, <br />
hoy es martes como cualquier jueves.<br />
Como cualquier escena sobre actuada,<br />
hoy es jueves como cualquier entierro.<br />
Como cualquier poesía mala,<br />
hoy es yo como vos propones,<br />
Como cualquier agonía por alunar,<br />
hoy somos los dos para agonizar.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-38483459697700904022009-12-24T10:36:00.000-08:002009-12-24T10:36:33.396-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0sJ72Bqdt3eYglYsK1JnaeYk38itqi6zsZKPEWpYeH3-va_NBj5E9C9ew-aiS3osxFnkbacmeBRGN6XgRfgSYIjLQuI_U4TcvyDNc88JGpUYVgzVha7iXnWq03nqmcsS88FRG6dw-qUQ/s1600-h/The+Stock+Exchange,+London+Engald+1955.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0sJ72Bqdt3eYglYsK1JnaeYk38itqi6zsZKPEWpYeH3-va_NBj5E9C9ew-aiS3osxFnkbacmeBRGN6XgRfgSYIjLQuI_U4TcvyDNc88JGpUYVgzVha7iXnWq03nqmcsS88FRG6dw-qUQ/s320/The+Stock+Exchange,+London+Engald+1955.jpg" /></a><br />
</div><div align="center">Londres, 1955<br />
</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson<br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><div align="center"><br />
</div><br />
<span style="font-size: large;">Feliz Navidad!</span><br />
<br />
<br />
No quiero estar en casa,<br />
no quiero ir a tu casa,<br />
no quiero andar por ahí, <br />
no quiero llamar, <br />
no quiero gritar, <br />
no quiero gemir, <br />
no quiero llorar.<br />
No quiero correr,<br />
no quiero caminar,<br />
no quiero arrastrarme,<br />
no quiero subir al coche, <br />
parar a comprar flores, <br />
parar a comprar caramelos, <br />
para a comprar alcohol, <br />
para a comprar drogas. <br />
No quiero venas cortadas, <br />
no quiero pólvora<br />
no quiero trenes, <br />
no quiero barcos.<br />
No quiero mirar a la gente<br />
a la cara, a la espalda, a las manos, a los pies,<br />
al corazón. <br />
No quiero ser un fantasma, <br />
no quiero ser poeta, ser astronauta, ser marxista<br />
no quiero el olvido, no quiero la posteridad.<br />
No quiero un yo dentro de la nada,<br />
no quiero estar en la ciudad, en el mar ni en las sierras, <br />
no quiero estar solo, <br />
no quiero verte, <br />
no quiero nacer, crecer, agonizar, morir, <br />
no quiero sobrevivir, <br />
no quiero vivir, <br />
no quiero <em>contigo o sin ti</em>. <br />
No quiero aire, no quiero fuego, <br />
no quiero agua, no quiero luz, <br />
no quiero ver llover, <br />
no quiero ver el sol, <br />
no quiero la noche.<br />
No quiero nada, no quiero todo, <br />
no quiero tan solo una parte, <br />
no quiero brindar, <br />
no quiero regalos, <br />
no quiero regalar,<br />
no quiero… <br />
ni el vacío llenar, <br />
de este día,<br />
de la <em>Navidad feliz!</em>.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-1270270669723912522009-12-24T07:15:00.000-08:002009-12-24T07:15:17.510-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8mAR_7dfk90MOVqDk2EEwHWqShYXZnzTwsTcMVAbM8bMYhGABAC8SzY2va8crw-JTr3UIQidbqIAbAFygYolKHyPwazNCKjbbudf6cLusb775y9-BapLD_bmf-yEw0IWD7l4J19GWa1Q/s1600-h/cartier-bresson-children-playing-ruins+Sevilla+1933.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8mAR_7dfk90MOVqDk2EEwHWqShYXZnzTwsTcMVAbM8bMYhGABAC8SzY2va8crw-JTr3UIQidbqIAbAFygYolKHyPwazNCKjbbudf6cLusb775y9-BapLD_bmf-yEw0IWD7l4J19GWa1Q/s320/cartier-bresson-children-playing-ruins+Sevilla+1933.jpg" /></a><br />
</div><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"> Sevilla, 1933</span><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"> Henri Cartier-Bresson</span><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un vals rajado.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un pantalón. Un par de zapatillas,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un mueble. Una llave y la totalidad.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un tigre en el congelador.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Una margarita roja en un blíster.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un Duna en un choque.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un vuelco de un ingeniero.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Una fachada a favor de la ley de gravedad.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un día siendo otro día siendo otro día.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para siempre. Al mismo tiempo </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">suele </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">(entre queja ronca y ronca queja)</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">suceder.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-61185676738471103672009-11-19T15:43:00.000-08:002009-11-19T15:43:13.179-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieS4CKzGINe2euYHiJFSnWTEX-B5YG3S4OHuSyrua94YSW024ZivU9EQ85GbwPJCWbppUr3pFYs531LVSmTjY0vDRahrSKSj8KgtfQHMWA54oIy1GhyphenhyphenEk9wWKwwTp7ia5z1K84DJDwgOw/s1600/Beijing,+China+1949.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieS4CKzGINe2euYHiJFSnWTEX-B5YG3S4OHuSyrua94YSW024ZivU9EQ85GbwPJCWbppUr3pFYs531LVSmTjY0vDRahrSKSj8KgtfQHMWA54oIy1GhyphenhyphenEk9wWKwwTp7ia5z1K84DJDwgOw/s320/Beijing,+China+1949.jpg" yr="true" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Beiging, 1949<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Henri Cartier-Bresson.<br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Danza</span><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Danza en la ciudad,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">sobre todos los techos de zincs,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">por entre los nidos de cables y semáforos </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">la danza el cielo de la ventana.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Aun así, un milagro la tarde toda es.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Qué bien!, puedo pensar, podemos</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">y reír, reírnos pulcramente desnudos. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay silencio. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Te leo -como mordiéndote- en poesías </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">de Juan L., tu nombre repito. </span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hay silencio. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Repites mi nombre,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">me das –como abrazándome- un mate. </span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Seguramente, nadie comprenda –ni nosotros-</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">en la calle a las sombras </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">mugir en el techo.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Empedrado gris de luz el cuarto,</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">olor a humedad, a tierra mojada</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">es la danza, la danza del cielo. </span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Llueve.</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-69833516293312453672009-10-15T17:12:00.000-07:002009-10-15T17:18:28.350-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie9_f2zUyaJF2_P-_GHclC9g0_MfYxd9wk7PMDjZVxiEPabGlHvIqeZFnnOTlC8AHxWmhlhVYCOIvrfaRle_L1se_zwU7bH4tZGK0VlEoL7BRDvMzuBd7O5eO-aOj6E2rOsSBi7XDmPLA/s1600-h/Hyeres.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 268px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392984396564998642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie9_f2zUyaJF2_P-_GHclC9g0_MfYxd9wk7PMDjZVxiEPabGlHvIqeZFnnOTlC8AHxWmhlhVYCOIvrfaRle_L1se_zwU7bH4tZGK0VlEoL7BRDvMzuBd7O5eO-aOj6E2rOsSBi7XDmPLA/s400/Hyeres.jpg" /></a> Hyeres</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"></div><div align="left"></div><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;">Dos Mujeres<br /><br />En el cementerio<br />el autobús esperan.<br />por Silva y Proscopio<br />y Luna y Padin y Carr<br />y Barral y su hijo loco/de fuego,<br />se preguntan.<br />Mueve la cabeza<br />afirmativamente, resignadamente.<br />Una mujer pasa con flores<br />y una bicicleta tartamudea<br />mientras pregunto: A dónde estamos/vamos?.<br />Otra de ellas, mueve la cabeza<br />afirmativamente, resignadamente.<br />El autobús esperamos,<br />las manos sucias de barro<br /><br />El autobús llega. </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-32227257459038012782009-09-20T06:59:00.000-07:002009-09-20T07:06:38.292-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhswvOlGBrsKoODQEYAHrX1PwfGHTkzU4-ACXEcmrC9C_seORObdCvLiUYur1O3YkObZ7Hztyf8MLNPchIIB0TUzFAvwvkntWX5mBz87ccVjztyHEpMPdU0FCmOcH9_u3EXw62FBE_kXx4/s1600-h/Coronacion+de+JorgeVI,+Inglaterra+1938.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5383549681694959570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhswvOlGBrsKoODQEYAHrX1PwfGHTkzU4-ACXEcmrC9C_seORObdCvLiUYur1O3YkObZ7Hztyf8MLNPchIIB0TUzFAvwvkntWX5mBz87ccVjztyHEpMPdU0FCmOcH9_u3EXw62FBE_kXx4/s400/Coronacion+de+JorgeVI,+Inglaterra+1938.jpg" /></a> Coronación de Jorge IV Inglaterra, 1938</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"> </div><div align="left"> </div><br /><br /><br /><br /><br />No eres ciudad. <br />Las frutas están caras. <br />El cine es lo mismo. <br />Las Verónicas de verdad <br />desaparecen de taxi en taxi <br />sin preguntarse por la vida vacía. <br />Te pone triste, lo sé.<br /> <br />Te agota pensar en no pensar.<br />-¿Qué sola está, estás?- mira y calla el taxista,<br />te ve pintar <br />la ciudad en la ventanilla.<br />Te sentís sola, lo sé.<br /><br />Ya, el tiempo se consumió <br />y tu <em>Brevis lux</em> talla el ambiente. <br />Un sol de sesenta watts desdramatiza. <br />Tus palabras y las mías dicen lo mismo, <br />no dicen nada. <br />Ultima sonrisa y hasta luego. <br /><br />Para mí la calle, el cine, <br />Las ofertas de frutas,<br />tal vez otras Verónicas, tal vez <br />preguntándome:-¿te pondrás triste, estarás sola?-.<br />No lo se.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-76700687710449991532009-09-07T08:55:00.000-07:002009-09-07T09:04:01.436-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvty0sp4AXWyQcUW6cAO8PSF0t5GEtKMRZ3J8wiZunVdSlTKwAvhY2YIivBHpSaZ2xGSJc6Z60I7Ia3wOLG7TPuRRVtnjSZKWj6skaGzOCCllhCDOsWrPvTSdoOxL2oRb-ji4ig-P0mM/s1600-h/Madrid+1933.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 263px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5378755253503925906" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPvty0sp4AXWyQcUW6cAO8PSF0t5GEtKMRZ3J8wiZunVdSlTKwAvhY2YIivBHpSaZ2xGSJc6Z60I7Ia3wOLG7TPuRRVtnjSZKWj6skaGzOCCllhCDOsWrPvTSdoOxL2oRb-ji4ig-P0mM/s400/Madrid+1933.jpg" /></a>Madrid, 1933 </div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"></div><div align="left"></div><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:arial;font-size:130%;">horas quietas;<br />mi pipa humeando, ojos café<br />mirada gélida.<br /><br />Mi pipa y yo;<br />las olas horas, tabaco rojo,<br />sangre negra.<br /><br />De repente, tempestad<br />la pipa en el suelo y tempestad.<br />Tú cuerpo.<br /><br />Gritamos, trillando<br />el silencio.<br /><br />Para la brevedad,<br />intensa magnitud.<br /><br />De Lejos,<br />la tempestad.<br />Ya lejos. </span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-42759832081232813012009-08-26T18:56:00.000-07:002009-09-07T08:12:08.648-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyFsWRmNegt0YfGB_TlINOkOAWbwHkvxb4VvQZxmRWFNVLVH9I6c8-PrdK_JsxH0Pw2G_5CWIUzjS56BmuP0vmuKw_SGila8FXy2b25pn_JYS-gt7oHl-RZjxr7AMJn9QGPdeKoIdYkV8/s1600-h/henrimatisse+1944.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 267px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5374457125547897346" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyFsWRmNegt0YfGB_TlINOkOAWbwHkvxb4VvQZxmRWFNVLVH9I6c8-PrdK_JsxH0Pw2G_5CWIUzjS56BmuP0vmuKw_SGila8FXy2b25pn_JYS-gt7oHl-RZjxr7AMJn9QGPdeKoIdYkV8/s400/henrimatisse+1944.jpg" /></a> Henri Mattise 1944</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"></div><div align="left"></div><p align="left"><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;">Cuatro piezas cortas a M. </span><br /><br /><br /><br /><br />I.<br />Rugir de eternidades<br />posaron tranquilas<br />a la calma postrada.<br />Sentí en mis cuencas<br />latidos, fueron pánico, tu pecho.<br />Ahora, en la noche calma,<br />croar lento del desvelo el corazón cruje,<br />ruge mi boca un desvelo sensible.<br />Otro eterno enero atardecido,<br />otro febrero indefenso.<br /><br />II.<br />El oeste hacia la mar<br />arrastra en ti todas las naves.<br />Los brillos y los eucaliptos añejos,<br />chicharras, las del verano<br />las del amor<br />bajo el sol enmudecen, viéndote aquende<br />hacia la mar/La ciénaga, <br />huellas en el tiempo/ la memoria.<br /><br />III.<br />Sucediendo… deshaciéndose<br />en polvo, sin freno, el sitio<br />Lugar de todo inundándose,<br />yo, tú, él, nosotros, vosotros, ellos<br />Inconclusos, en el espacio azul<br />rezando en presente el pasado.<br />Vos. En suerte, desahogando estás<br />para fabricar el sitio, otro,<br />nuevamente.<br /><br />IV.<br />Nada y temporal<br />es/fueron<br />un día tras otro;<br />tu presencia tal vez no entienda nada<br />y el día no se detenga nunca tras<br />el dejo del tiempo perdido<br />tras mi pregunta<br />tras tu respuesta<br /><br />Nada y temporal. </p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-44280433491541794902009-08-11T08:38:00.001-07:002009-08-11T12:25:36.625-07:00<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjARVF4czJhu3OLvAw0JGgHnKEngxRUBA4QM8-wKOLLBqcSgZKhy8AzoO6WLaIj_Y1b0y9ap4m_PvlflChTSLasV_iyGkVpnMCOMsuHNVkpbewNOxD9Pg0peCmePSDsG5Gj9-aqUehcKKo/s1600-h/Estambul+Turquia,+1964.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5368731779689404338" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjARVF4czJhu3OLvAw0JGgHnKEngxRUBA4QM8-wKOLLBqcSgZKhy8AzoO6WLaIj_Y1b0y9ap4m_PvlflChTSLasV_iyGkVpnMCOMsuHNVkpbewNOxD9Pg0peCmePSDsG5Gj9-aqUehcKKo/s400/Estambul+Turquia,+1964.jpg" /></a></div><div align="center">Estambul, Turquía 1964</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"></div><div align="left"></div><div align="left"><br /><br /><br /><br /></div><div align="left">En este lugar, </div><div align="left">este pálido </div><div align="left">grave lugar </div><div align="left">como se ve, tendría que ser</div><div align="left">un sustantivo.</div><div align="left">Tal vez sujeto </div><div align="left">o predicado. Luego un verbo </div><div align="left">en este lugar. Seguido </div><div align="left">o delante de todo adverbios, </div><div align="left">complementos </div><div align="left">para una circunstancia rutinaria </div><div align="left">a las demás, </div><div align="left">algo más para afrontar </div><div align="left">el rodar cotidiano. Frases hechas o </div><div align="left">trozos de la realidad </div><div align="left">libre de vicios </div><div align="left">para llenar el espacio completo </div><div align="left">de blancos </div><div align="left">de oscuridades.</div><div align="left">Por qué no </div><div align="left">decir como siempre: -bienvenidos, la ciudad <div align="left">se repite </div><div align="left">otra y otra vez, </div><div align="left">yo no sé cuál es la real </div><div align="left">mientras tonta la gente </div><div align="left">habla otra y otra vez </div><div align="left">con ellos otra y otra vez </div><div align="left">yo no sé cuál soy el real, bienvenidos-</div><div align="left"><br /></div><div align="left">El invierno llego.</div></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-4557858156559215062009-08-03T13:29:00.000-07:002009-08-03T20:29:22.957-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdfay-Ht1WBEdWB-pPmt71NTsRrgYbhAoyj4y4tpl0ybI7br4D6bbE_lsvOI26KpTpn4RyVJfZZX_fkg8e46dJcQ3lZCFJs4QZv743LP3Y7aaqUJ0A2-FpEY1RK14bB-CNwMQIAhV43SQ/s1600-h/Barrio+Chiabarce,+Barcelona,+Espa%C3%B1a+1933.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365838747297302194" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdfay-Ht1WBEdWB-pPmt71NTsRrgYbhAoyj4y4tpl0ybI7br4D6bbE_lsvOI26KpTpn4RyVJfZZX_fkg8e46dJcQ3lZCFJs4QZv743LP3Y7aaqUJ0A2-FpEY1RK14bB-CNwMQIAhV43SQ/s400/Barrio+Chiabarce,+Barcelona,+Espa%C3%B1a+1933.jpg" /></a>Barcelona, España 1933</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;">Amanecer</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><br /><br /><span style="font-size:130%;">bajamar de percianas bajas hacia el cielo</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">se babean mientras se sienten</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">los basureros revolviendo la basura </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">y el espejo roto de una noche al oleo.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><br /><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">Los panaderos en ambulancias fluyen,</span></div><span style="font-size:130%;">los gatos regresan a su celibato,</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">el sol</span><br /><span style="font-size:130%;">seco el cielo y a las putas, </span><br /><span style="font-size:130%;">ya celestes son, todo ha sido, viejo ha de ser </span><br /><span style="font-size:130%;">señoras serán.</span><br /><span style="font-size:130%;"></span><br /><span style="font-size:130%;">Rutina</span><br /><span style="font-size:130%;">de ahí en más.</span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-55105449716636932552009-08-01T13:16:00.000-07:002009-08-01T13:48:52.479-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmIzDnbN6XxfiyhBSHU8zxlWQkn63NthxZH_m-7bnd9qntydIhyphenhyphenUSu63v1Q_hCbMPW2RUb0itduWTm7v-5aZW1NKVriQ2BK4Gqkf_iuMV4bvrZY54CC_pTlLVV9sdo6-t4k8Bal7zsx8/s1600-h/M%C3%A9xico,+1964.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5365096727669752450" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 397px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmIzDnbN6XxfiyhBSHU8zxlWQkn63NthxZH_m-7bnd9qntydIhyphenhyphenUSu63v1Q_hCbMPW2RUb0itduWTm7v-5aZW1NKVriQ2BK4Gqkf_iuMV4bvrZY54CC_pTlLVV9sdo6-t4k8Bal7zsx8/s400/M%C3%A9xico,+1964.jpg" border="0" /></a> México, 1964</div><div align="center">Henri Cartier-Bresson</div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"><br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-size:180%;">Poemía</span> </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"><br /><span >Mi poemía, mía piernas de virgen<br />caderas de puta<br />que cuando me acaricia<br />la libertad la cara<br />ella sonríe porque es<br />eso, sonrisa naranja poemía mía.<br />Mi poemía, tuya es la poetuya<br />trilce mi ojo para ver de lejos<br />llorón sauce mis palalladas<br />cuando solo queda el sol maduro,<br />el Mondongo bajo tu rastro<br />entonces<br />me queda gritar: -¡poemía!,<br />soy de ti poemía,<br />mía tus pecas<br />y el pecado de dejarte ir- ,<br />e irte a escribirte en las paredes,<br />en el cielo con un grito<br />con una frase hecha de pájaros volando<br />o reírte porque, poemía, eso eres risa<br />azulada poemía mía, mía.</span><br /><br /></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLKJeErlGUexgxve_YDvCGaSJ1GlYyFhE0p6BvMepNA_iWwCvErcZQrc80HXtIW4SkJhaAYCZzoPnHB6yqVUcH987zibeKFs-cS62d6gk9SQEJSxfQiIvhSoIlVaetIzwSxSShLvC03bc/s1600-h/M%C3%A9xico,+1964.jpg"></a></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-33494468366032271572009-07-31T14:34:00.000-07:002009-08-03T20:33:02.872-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgApJ5SxCJzHneR6KxvLycgDMArwTycOdWLD-YrbndROUng0ko0yJrr8MWD_-DfrkAbG0Z7DCf946ZXuvxxGmA6imT0HnknnaByz4A7SGeFIm-nSq7CCFWQJQExXqVqW0ddQbmNZEeN4G0/s1600-h/Palermo,+Italia+1971.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5364741349404850882" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgApJ5SxCJzHneR6KxvLycgDMArwTycOdWLD-YrbndROUng0ko0yJrr8MWD_-DfrkAbG0Z7DCf946ZXuvxxGmA6imT0HnknnaByz4A7SGeFIm-nSq7CCFWQJQExXqVqW0ddQbmNZEeN4G0/s400/Palermo,+Italia+1971.jpg" /></a> <span style="font-size:85%;">Palermo, Italia 1971</span></div><div align="center"><span style="font-size:85%;">Henri Cartier-Bresson</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"><br /><br /><br /><span style="font-size:130%;">esta poesía no es una poesía.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">No es...</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">un espejo roto</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">una astilla de pájaro</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">un recuerdo de mármol</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">o una carcajada de cemento </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">para una foto de metal.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">Tampoco fue algo de apuro, sin aviso. </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">Se presento honesta, </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">con todo el tiempo </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">de una oficina en el espacio </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">de una llanura extensa, </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">de un segundo. </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">Para esto ser, </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">lo que dice ser: Esta poesía </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">no es una poesía, </span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">es un grito.</span></div><div align="left"><span style="font-size:130%;"></span></div><div align="left"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-69990796257859266712009-06-27T15:42:00.000-07:002009-06-27T15:59:47.519-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ5hlw6Yr6qW9NQOiqEhTm2CNrIeEI2xHzE3f1lLWIeNcsDWjreQexie9l6z7RLu48LjCb5QTRJzUgrNGQ1uB4W39GKPEiMuaEEkEKzTYT043HYloke2LfQAKwA-XazTNI-Ej8VGnhcgM/s1600-h/Rue+Moufetard+Paris+1958.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352141639269637986" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 265px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQ5hlw6Yr6qW9NQOiqEhTm2CNrIeEI2xHzE3f1lLWIeNcsDWjreQexie9l6z7RLu48LjCb5QTRJzUgrNGQ1uB4W39GKPEiMuaEEkEKzTYT043HYloke2LfQAKwA-XazTNI-Ej8VGnhcgM/s400/Rue+Moufetard+Paris+1958.JPG" border="0" /></a> <span style="font-size:130%;">Rue Moufetard, Paris 1958</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Henri Cartier-Bresson</span></div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center"><br /></div><p align="left"><span style="font-size:130%;">Ayer,<br />siento sueños<br />en mis uñas,<br />bajo mis pies<br />y tan,<br />tan reales<br />tambaleantes<br />que caminos<br />eran al mar, sobre el mar<br />y supuestas ochavas<br />que cruzan la senda peatonal.<br />Algunas como yo: un sueño son<br />sin ayer. Hoy,<br />pero mañana.</span><br /><br /></p><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-79278053863079634192009-05-25T08:41:00.000-07:002009-05-29T15:41:11.213-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEvA9-Yz_Qf_wP2OQUgpyJrHv7LOisZ5fAdA3XQ7BzcNFQRgnRX9nJtQ7RJkM3TScWZIWDQo81ms89dO3gHPlk-baJxQ7QPIL-VLzgscid0OFnE-AFeqGh9wc-vzQjiydthKQZe2dkRsc/s1600-h/Miembro+de+la+Academia+Francesa,+Paris+1953.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5339789450899174850" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEvA9-Yz_Qf_wP2OQUgpyJrHv7LOisZ5fAdA3XQ7BzcNFQRgnRX9nJtQ7RJkM3TScWZIWDQo81ms89dO3gHPlk-baJxQ7QPIL-VLzgscid0OFnE-AFeqGh9wc-vzQjiydthKQZe2dkRsc/s400/Miembro+de+la+Academia+Francesa,+Paris+1953.jpg" /></a><span style="font-size:130%;"> Paris, 1953<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Henri Cartier-Bresson.</span></div><br /><p><span style="font-size:78%;"></span></p><br /><p align="left"><span style="font-size:78%;"></span></p><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;">Otoño<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></span></div><div align="center"><span style="font-size:180%;"></div><p align="left"></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;">El otoño.<br />La calle, los árboles, los timbres.<br />Un día normal,<br />los primeros fríos<br />bajo el cielo derramado<br />de té, moran y bailan con las hojas.<br />Sobre la calle grita<br />una voz, un nombre;<br />sobre un árbol<br />cuelga la bocina mugida de un Falcon,<br />sobre el timbre del 4ºB<br />espera una noticia </span><span style="font-family:arial;font-size:130%;">a </span><span style="font-family:arial;font-size:130%;">una madre </span><span style="font-family:arial;font-size:130%;">con su hija<br />hasta ponerse amarillo<br />otoño y luego caer…<br />y un nombre<br />y un choque<br />y dos llantos<br />caen, rendidos.<br />En mi poesía,<br />mi mano derecha perdió el color.<br />En mi cejas un pareja va…<br />uno hacia allá,<br />uno hacia allá<br />entristecidos caen en espiral<br />hasta caer caen entristecidos,<br />hasta recordar<br />lo que no es: la primavera,<br />la sonrisa de una madre con su hija,<br />un falcon,<br />un nombre.<br />Solo queda la calle, los árboles, los timbres,<br />un día normal<br />bajo el cielo derramado de té,<br />el otoño. </span><br /></p><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-7390896941968179732009-05-11T14:54:00.000-07:002009-05-11T15:31:33.863-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbb0BVuMw0CJP9so7R61pCJMjaDPS0XGi9Xezy2G2ALJhZDTFiXlzmDN97IleomOZZtShmc_dvD6UWqVQlxmQ4uXG0EPnhCBPuiLnv7tFGDvwKV5GS2j8b69ai6tEm2sOFajLZArD7oDM/s1600-h/Palais+Royal,+Paris+France,+1959.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5334695569452513794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 397px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbb0BVuMw0CJP9so7R61pCJMjaDPS0XGi9Xezy2G2ALJhZDTFiXlzmDN97IleomOZZtShmc_dvD6UWqVQlxmQ4uXG0EPnhCBPuiLnv7tFGDvwKV5GS2j8b69ai6tEm2sOFajLZArD7oDM/s400/Palais+Royal,+Paris+France,+1959.jpg" border="0" /></a><span style="font-size:130%;">Paris, Francia 1959<br />Henri Cartier-Bresson</span><br /><br /><br /><br /><br /><div align="left"><span style="font-size:180%;">Lo Perdido</span><br /></div><br /><br /><div align="left">Flota…</div><div align="left">bello un rostro.</div><div align="left">Bello rostro que mis mil ojos</div><div align="left">besaron cada vez,</div><div align="left">en cada segundo.</div><div align="left">Figurabanse puertas para escapar,</div><div align="left">algo que existe por la mitad,</div><div align="left">dos hombres</div><div align="left">con la misma camisa,</div><div align="left">zapatos, lentes, promesas,</div><div align="left">soledades esperándoles;</div><div align="left">apuntándose.</div><div align="left">Y ese rostro.</div><div align="left">Mira… su alrededor impune,</div><div align="left">real, bello y temible.</div><div align="left">Me mira</div><div align="left">mas humano y vulnerable hacerme</div><div align="left">y sonríe tímida, real y bella.</div><div align="left">Pero algo esta</div><div align="left">presente, esta</div><div align="left">sucediendo, estás confusa</div><div align="left">mirándome, estás ahogándote</div><div align="left">y sucede solo siento, en mi sucede.</div><div align="left">Me hundo contigo</div><div align="left">y siento</div><div align="left">como plomo como ruido sordo</div><div align="left">sucede llevándonos al fondo</div><div align="left">y pestañeas, pestañeas, pestañeas</div><div align="left">te pones seria sin entender</div><div align="left">por que mis pestañas son de sal</div><div align="left">por que mis pupilas son temporales secos.</div><div align="left">No hay perfume, no hay ayer ni pasado mañana,</div><div align="left">no hay despedida, no hay bienvenida,</div><div align="left">no hay remedio, no hay veneno.</div><div align="left">La corriente nos lleva,te lleva. </div><div align="left">Tus ojos se cierran</div><div align="left">cierran de un golpe,</div><div align="left">tartamudean gotas</div><div align="left">gotas de algodón.</div><div align="left">Rondan voces</div><div align="left">respondiéndote, preguntándote.</div><div align="left">Se extingue la luz.</div><div align="left">Humean mis bolsillos de subjuntivos.</div><div align="left">Afuera hay ventanas,</div><div align="left">fotografías para recitar,</div><div align="left">versos que revelar.</div><div align="left">Me cubro del frío del sol</div><div align="left">heridas abiertas con mis lentes,</div><div align="left">me nombro: Facundo Arata.</div><div align="left">Me detengo a ver detrás</div><div align="left">a ver las aguas de mí</div><div align="left">que no se detienen.</div><div align="left">Llevan otro rostro bello flotando,</div><div align="left">no se detienen,</div><div align="left">lleva otros rostros idos</div><div align="left">y otros hombres.</div><div align="left">Todos van,</div><div align="left">fluyen por las aguas</div><div align="left">de lo perdido. </div></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-12547353373220049722009-05-09T16:05:00.000-07:002009-05-29T15:43:34.889-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN_gbJByn7a7Wnpgy33974PGhkozNh2dDDVDjMei6zKTYHa4lg-Sw2kNLZmSo_EcgGI5GSRHYhFt78zQ5UkX9TEUZdbZb-SC5evNy50VmbDZbki3684qbZeHvmoAi9uY7lQlHGsSrFVqA/s1600-h/Rudnik,+Serbia,+Yugoslavia,+1965.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5333968575391674898" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN_gbJByn7a7Wnpgy33974PGhkozNh2dDDVDjMei6zKTYHa4lg-Sw2kNLZmSo_EcgGI5GSRHYhFt78zQ5UkX9TEUZdbZb-SC5evNy50VmbDZbki3684qbZeHvmoAi9uY7lQlHGsSrFVqA/s400/Rudnik,+Serbia,+Yugoslavia,+1965.jpg" /></a><span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">Rudnik</span>, <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">Yogoslavia</span> 1965</div><div align="center"><span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">Henri</span> <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error">Cartier</span>-<span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-error">Bresson</span><br /></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"><br /></div><div align="left"><span style="font-size:130%;">Soliloquio de un Segundo</span></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left">Muere...</div><div align="left">entre el sujeto y el predicado un Segundo más</div><div align="left">al comprender que su hora</div><div align="left">terminó.</div><div align="left">Otro, cualquiera, disfruta;</div><div align="left">mientras dice</div><div align="left">respira, reflexiona y muere...</div><div align="left">un segundo después.<br /></div><div align="left"><em>El día </em></div><div align="left"><em>es el <span id="SPELLING_ERROR_5" class="blsp-spelling-error">retratro</span> fiel </em></div><div align="left"><em>de otro </em></div><div align="left"><em>de mi mismo.</em></div><div align="left"><em>Y el lunes </em></div><div align="left"><em>ya no pretende ser martes.</em></div><div align="left"><em>No puedo ver </em></div><div align="left"><em>más allá de mi, hoy </em></div><div align="left"><em>de ti, mañana </em></div><div align="left"><em>más acá </em></div><div align="left"><em>todo esto.</em></div><div align="left"><br />Mientras las nubes </div><div align="left">van, lloran </div><div align="left">los sauces.</div><div align="left">Todo sigue </div><div align="left">y se consume, </div><div align="left">como segundos </div><div align="left">y gestos </div><div align="left">en la <span id="SPELLING_ERROR_6" class="blsp-spelling-error">hogera</span> del calendario</div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><em>Un último gallo </em></div><div align="left"><em>canta...</em></div><div align="left"><em>Una única voz </em></div><div align="left"><em>calla...</em></div><div align="left"><em>por última vez. </em></div><div align="left"><em>Y muere.</em></div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><span id="SPELLING_ERROR_7" class="blsp-spelling-corrected">Adelantándose</span>, </div><div align="left">un gemido mudo, </div><div align="left"><em>de alguien que no distingo </em></div><div align="left"><em>una lágrima </em></div><div align="left"><em>de menos, </em></div><div align="left"><em>perdida en su rostro ser </em></div><div align="left"><em>acciona la última palabra; </em></div><div align="left">pone punto </div><div align="left">final.</div><div align="left"><br /></div><div align="left"></div><div align="left"><em>Muero...</em> </div><div align="left">(un segundo </div><div align="left"><em><span id="SPELLING_ERROR_8" class="blsp-spelling-corrected">después</span> del ella)</em></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-45306772540030470922009-04-25T14:04:00.000-07:002009-04-25T14:09:05.800-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyhEz1pcfxjys27qPWnQde_V9lh2IwnICUkuhE3xOB0Fv1FQp76zYmLjM3zfMvfRgVuTqpxeyNGZdGP5U2ny8KvZtTCRRYoOrfGTuGGskodvYanzWkTA-yhe7UVWh6-pF6FpNo98NXorM/s1600-h/Prado+sidewalks,+Marselle,+France,+1932.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5328737914483958146" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; CURSOR: hand; HEIGHT: 397px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiyhEz1pcfxjys27qPWnQde_V9lh2IwnICUkuhE3xOB0Fv1FQp76zYmLjM3zfMvfRgVuTqpxeyNGZdGP5U2ny8KvZtTCRRYoOrfGTuGGskodvYanzWkTA-yhe7UVWh6-pF6FpNo98NXorM/s400/Prado+sidewalks,+Marselle,+France,+1932.jpg" border="0" /></a> Marsella, Francia 1932</div><div align="center">Henri Cartier Bresson</div><div align="center"> </div><div align="left"><br /><span style="font-size:180%;"> Lo que somos</span></div><div align="left"><br />Somos penas<br />transitando, diluviando de quehaceres.<br />Relámpagos de rutina y apellidos<br />sin identidad.<br />El día paso ya,<br />ésta en sí mismo:<br />Petrificado, acero y frío.<br />Expectante, el cielo llama<br />al llanto de la noche redentora.<br />Sobre su espera, nosotros seguimos<br />en nuestro cielo, </div><div align="left">mirandos los relojes </div><div align="left">o mirando a otros que siguen<br />mirando relojes en su cielo.<br />Quedan en las manchas del sol,<br />enfermos mustios de abandono,<br />segmentos de floristas<br />vendedores de paraguas chinos,<br />rompecabezas de acordeonistas<br />sarajevinos de entre-guerra sin reparo.<br />No nos importa,<br />eso somos, indiferentes.<br />Sin preguntarnos, caminamos rápido<br />antes de que el cielo se caiga del todo<br />y la noche nos redima<br />y seamos otros.<br /><br /></div><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-36511412360805573072009-04-18T15:23:00.000-07:002009-04-18T15:27:03.780-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheajpQovwmJnfGUJ0iCX5JSCYDR4O2B2gP44-Sk7KkHpwyWuR7IWqlA-bPDb3EOGAOWwG4DLsVhWuhVYFqW6R5NeyBnf-pXSOSgKuL1eCyFbhvCgkYSUDqEXGI9n1AJgTd46jzRQ8OrbY/s1600-h/Downtown,+New+york,+USA,+1947.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 397px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5326160757584507282" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheajpQovwmJnfGUJ0iCX5JSCYDR4O2B2gP44-Sk7KkHpwyWuR7IWqlA-bPDb3EOGAOWwG4DLsVhWuhVYFqW6R5NeyBnf-pXSOSgKuL1eCyFbhvCgkYSUDqEXGI9n1AJgTd46jzRQ8OrbY/s400/Downtown,+New+york,+USA,+1947.jpg" /></a><br /><div align="center">Downtown, New York 1947</div><div align="center">Henry Cartier Bresson</div><div align="center"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><br /><br />Lluvia, dime<br />¿dónde está?. Dime.<br />Dejaré de emborracharme quejido,<br />de acuchillar mi guitarra tremola.<br />Cinco puñales gime su voz.<br /><br />Lluvia, dime.<br />Necesito morir esta noche.<br />Morir limpio y entero.<br />Mañana naceré verde y sin olvido.<br /><br />Ya se anuncian nuevas<br />luces de gris cemento bajo la ultima estrella,<br />los ángeles se mueren en el insomnio.<br /><br />Lluvia, tráela.<br />Hay tanta soledad por deshacer.<br /><br /><span style="font-size:180%;">*</span><br /><br />Despierta sol,<br />llaman las llamas de los pájaros.<br />Los primeros laburantes en bicicletas,<br />las hojas amarillas paridas por el otoño<br />esperan mecerse en tus dedos, sol.<br /><br />Ya es hora de salir<br />nos quedo pendiente una ciudad.<br />Cuando los paraguas cierren sus parpados<br />iré viajando en tus pestañas por los barrios<br />diciendo su nombre, ese nombre, que lleva mi vida.<br /><br />Hay cafés sedientos, hay caras humeantes<br />hay diarios informados, hay borrachos sobrios<br />esperando que salgamos<br />a despejar las nubes grises de la duda<br />a secar las penas muertas de los empedrados.<br /><br /><br /> </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-28387347273427811762009-04-11T15:43:00.000-07:002009-04-18T15:17:33.881-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1aA_VI-IYRmSKGg0tC8VnLbLE12LU8SPav6PHs6pzKU7Igbbw0EvXkt1HLz-T2CJHEEkidETK6S4j4AxgH7me7odLCgO-4BLwy4Z6wTzEe9da8TGwGCkTQK51pLyxVJ2t2HlhnHxEQvk/s1600-h/Bruselas,+1932.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 272px; DISPLAY: block; HEIGHT: 186px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5323569234023558098" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1aA_VI-IYRmSKGg0tC8VnLbLE12LU8SPav6PHs6pzKU7Igbbw0EvXkt1HLz-T2CJHEEkidETK6S4j4AxgH7me7odLCgO-4BLwy4Z6wTzEe9da8TGwGCkTQK51pLyxVJ2t2HlhnHxEQvk/s400/Bruselas,+1932.jpg" /></a><span style="font-size:130%;"> Bruselas, 1932</span></div><div align="center"><span style="font-size:130%;">Henri Cartier-Bresson</span></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"></div><div align="left"><br /></div><div align="left"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;">Montevideanas</span><br /><br /><br /><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">I.</span></div><div align="left"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">Me voy. Yendo<br />llevo de ti tu recuerdo,<br />tu aliento de varios lunes.<br />No me olvides.<br />Cuida tu río de plomo y misterio,<br />tu cielo de luces y barro,<br />tus esquinas de ceniza y caras largas.<br />Me voy. Ciudad siempre alerta<br />no te impregnes<br />del carbón del recuerdo.<br />Adiós, me voy por ti.<br />No me olvides, estoy ahí.<br />Ciudad, te veré de lejos.<br />Volveré.<br /><br /><span style="font-size:180%;">*</span><br /><br />II.</span></div><div align="left"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">Vengo de la furia, del ruido…<br /><br />En silencio, el diluvio aislante lavo el cielo.<br />Barcos van mudos<br />pescan ojos boqueantes<br />de rumbo.<br />Al sinfín o a algún destino<br />miran<br />como siempre,<br />como los míos<br />miran, los golpea el río.<br /><br />Vienen de la furia, del ruido…<br /><br />Allá está mi cama vacía, mi Biblia y el calefón.<br />Mi ciudad, mis promesas<br />y mi nombre deje.<br />Allá, avecina el sol.<br />Amarillo y la rambla,<br />hija del rigor, se eriza.<br />Un auto dormido juega en su espalda.<br /><br />Otra ciudad.<br />Montevideo, las siete, la mañana.<br />Llega la furia, el ruido.<br /><br /></div></span><div align="left"><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:times new roman;"><span style="font-size:180%;">* </span><br /><br />III.</span></span><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:times new roman;"><br />Frente a la costa<br />un acorazado<br />se hunde, en llamas<br />lentamente hunde.<br />Algo ha muerto<br />y su recuerdo: un pájaro que emprende su vuelo;<br />es extinta luz.<br />Desde el faro viejo un brazo<br />te despide,<br />sale a tu rescate.<br />Es tarde, acorazado,<br />ya te hundiste<br />y flotas<br />como flotan las estrellas en el cielo,<br />en la profundidad del tiempo.<br /></div></span></span><div align="center"></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4838872111411394898.post-8112308794918367862009-03-28T14:39:00.000-07:002009-03-28T14:50:12.915-07:00<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglNwPplvYqaMcDgYlJT0YpVhTDvo4LlKOOL57dG8rq64PMKwhtT76YQfKZBS1mULKh1FizVSDl2b9pJ40z38H7TWC1Dr93kiJmT11TIm_DLHHubCZg0KAkYe3WmGnzF3Jk7q8Fags6YDQ/s1600-h/CartierBresson.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5318357686913726530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 266px; CURSOR: hand; HEIGHT: 400px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglNwPplvYqaMcDgYlJT0YpVhTDvo4LlKOOL57dG8rq64PMKwhtT76YQfKZBS1mULKh1FizVSDl2b9pJ40z38H7TWC1Dr93kiJmT11TIm_DLHHubCZg0KAkYe3WmGnzF3Jk7q8Fags6YDQ/s400/CartierBresson.bmp" border="0" /></a> Henri Cartier-Bresson</div><div align="center"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><span></span> </div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left"><span style="font-family:arial;font-size:130%;">Dos Ciudades</span></div><div align="left"> </div><div align="left"> </div><div align="left">Nos queremos<br />aunque vivimos en ciudades distintas,<br />aunque ambas<br />tengan la misma<br />estatua de Don Bosco,<br />el bar Clifford,<br />los caballos que corren en contra del reloj,<br />el juzgado de menores,<br />el supermercado de chinos,<br />los ómnibus rojos y azules,<br />la plaza Belgrano,<br />el palacio Campodonico<br />la ¨creme¨ de la Paris,<br />la calle San Juan<br />sumergiéndose<br />tras la avenida Monteverde,<br />desbordándose<br />en la calle Teresa de Calcuta.<br />Aunque dos ciudades son.<br />Ciudades mismas que cuando llueve<br />o resistimos al oficio mudo de vernos<br />solamente al final de una pregunta<br />y nos encontramos así como si nunca<br />nos hubiésemos visto<br />se funden, ciudades en una.<br />Nos brinda entero sus bóvedas arbóreas,<br />su laberinto embaldosado<br />sus escenarios inconclusos<br />para completar<br />para luego, perdernos<br />y así hacer de ellas<br />la ciudad, nuestra, el lugar <br />para querernos<br />por un momento.</div>Unknownnoreply@blogger.com1