viernes, 19 de diciembre de 2008

Henri Cartier-Bresson



Esta foto quiere simbolizar la primera publicación de este blog. Dar un paso sin pensar que se encuentra a un solo paso de la inundación o de el principio de muchos pasos, otros pasos por sobre el mar.

Para algunos el primer paso tan solo sea insignificante.... que se interpone para llegar al segundo o el tercero....no creo tanto en eso. Creo que el mejor de los pasos es el primero, aunque sea mucho más esplendoroso el cuarenta o el un millón o el último. Todos esos pasos solo sirven para hacer una regresión y acordarnos del anterior que a su vez nos recuerda otro, un préterito, el primero.

Por favor, si del otro lado de la pantalla se encuentra algún fotógrafo le pediría, si es posible, que me manden el título de esta obra magnifica Cartier-Bresson.


Lejos de ser un manifiesto personal -no soy tan valiente para hacer vanguardia- este espacio intenta por pedido de amigos y compañeros (o viceversa) ser un espacio... una ventana por la cual se pueda ¨espiar¨mis poesías pretenciosas. No prometo nada. Ni gustos, ni disgustos... nada... nada. Solo versos, pobres versos. Si estos logran algún efecto: ira (lo más probable), pasión (lo menos probable), tristeza, llanto, amor, odio o cualquier sensación estás cumplieron su cometido... eso pretenden. Ahora, para mí que las concibo, lo que pretenden no me interesa. Ellas son ellas. Yo, ya no soy ni ellas.

F.

La Plata, Diciembre 08'


Milagro

milagro!
Cuatro, los ojos.
Cuatro, sus ojos.
Uno… dos… tres… cuatro…
se ven. Ciegamente,
se hallan en silencio,
en la oscuridad, en tanto pleno día.
En tanta ausencia de pájaros y Buenos Aires.
Paladean el instante y piensan
algo… decidirse,
a apagar el fuego
a romper el hielo
o a llover.
Milagro! algo….
como una mariposa
o un beso.


Cuadro Cubista

Mi corazón, tres
tiene ventanas.
Una que mira el este
del lugar donde
tu breve aroma,
breve, abunda;
al sur sur del destino
de tu sonrisa; polifónica.
Otra de ellas
alumbra hacía el norte.
Lugar, espejo de mi,
donde se ahoga
viscosamente tu ojo-cíclope,
ojo pictórico,
oscuro, ojo-miope.
La última de ellas,
de mi corazón,
es una cueva
donde tu lengua
reina y quema
fósiles, reliquias, epitafios,
besos, horas, meses.
Lengua amable.
Que cultiva jardines
de flores de florero.
Lengua.
Llena de sabores,
de gritos, de tardes,
de vida; mi lengua,
mi corazón, mis ventanas.


Pintura nocturna

Gris alameda, verdes sauces,
al borde del leopardo camino,
en una intacta noche, de luna
tímida y cobriza.

Pintura nocturna en tu pecho
duerme
sobre tu pecho los nocturnos,
(los perfiles y el verano)
duermen.

Chica triste
va sobre el camino estéril.
Se consume,
ella,
en palabras necias,
en enfermedad
inyectada
de fotocopias de infiernos y paredes húmedas,
silenciosamente. Tristemente.
Chica
al pie del camino
elige su destino,
indecisa.
reír o llorar:
(aún indecisa)
llorar…
un silencio, un camino.
Una decisión.
En silencio.
Chica
tristemente estéril
en el infierno
(y en la ciudad).

Julia y los espejos

Julia corre
deprisa, corre
rápido, corre.
Mas rápido; para que no le alcancen
estas esquirlas, un verso, ¡corre!
Julia.
Gánale la carrera
al viento, sur del olvido
simple pasado
o museo del tiēmpo.
Corré,
Y no te detengas, asechan
las balas de las Instantáneas,
retratos y recuerdos.
Sabes como yo
que uno también
es esa basura
que deja abandonada
en la esquina
de la desilusión, escápate
del cruel presente.
Julia, corré
sin mirar
al espejo,
hacía atrás.

Funeral

Están presentes…
el recuerdo y sus vicios.
Mi debilidad
y su vitalidad de alcohol.
Tu vestido
y sus lágrimas a lunares blancos.
Cupido
y una flecha en su costado
Nosotros dos
y nosotros (por separado).
El dolor
y la totalidad.
Los credos
y su ateísmo.
Ninguno
y todos.
Mientras la luna
creciente
inocente juega
sobre el enlutado azul
de una
de tantas noches
de abril, mayo, junio, julio…
oscura.
…agosto, septiembre, octubre…
Están presentes…
Corpórea, tu silueta fría
en otras sabanas
y yo.


Un Gorrión

Un gorrión
desvive…
por vivir.
Gorrión tan
vivo, tan
muerto. Gorrión.
Infinito
en yemas infinitas
de dedos, eternos.
En manos, enterradas
en brazos sobre tristes
pies. Sin patria
ni destino
de un hombre
sin nombre.
Por razón ninguna
de luto vestido,
estaba
de ocasión. De luto.
Así,
la muerte
es y será
en Noviembre,
de un gorrión;
así,
Noviembre.

Recuerdos

Hoy,
estoy en paz,
conmigo,
contigo,
con el mundo.
Acá
mientras,
el resto se quema
de colores
y blanco y negro.

Recuerdos.