Henri Cartier-Bresson

Dos Ciudades

Nos queremos
aunque vivimos en ciudades distintas,
aunque ambas
tengan la misma
estatua de Don Bosco,
el bar Clifford,
los caballos que corren en contra del reloj,
el juzgado de menores,
el supermercado de chinos,
los ómnibus rojos y azules,
la plaza Belgrano,
el palacio Campodonico
la ¨creme¨ de la Paris,
la calle San Juan
sumergiéndose
tras la avenida Monteverde,
desbordándose
en la calle Teresa de Calcuta.
Aunque dos ciudades son.
Ciudades mismas que cuando llueve
o resistimos al oficio mudo de vernos
solamente al final de una pregunta
y nos encontramos así como si nunca
nos hubiésemos visto
se funden, ciudades en una.
Nos brinda entero sus bóvedas arbóreas,
su laberinto embaldosado
sus escenarios inconclusos
para completar
para luego, perdernos
y así hacer de ellas
la ciudad, nuestra, el lugar
para querernos
por un momento.

Henri Cartier-Bresson

Tarde Buenos Aires

Tarde…
Buenos Aires.
La respiración de la gente
frota fuerte los brazos
del Domingo, largo.
Hay un mes pequeño bajando del cordón,
una voz lo alcanza
un verano en la vereda, agoniza.

A paso fuerte el sol pasó.
Caído su saco lumínico
quedó olvidado por Marcelo T.
Aficionados a la fotografía
salen heridos a la ciudad,
busca que te busca
sus besos gran angulares.
Aficionados al amor
salen insatisfechos a la ciudad,
busca que te busca
fotografías apasionadas.

Demás personas,
tambaleantes, andan
en su destino. Yo sigo
caminando…
desde muy lejos mirando libros,
leyendo vidrieras
pero ya es tarde,
es Buenos Aires
es lejos y noche.

Berlín, 1962

Henri Cartier-Bresson

Siente… anteayeres,
como agujas miles,
trecillos de tristezas. Algo.
Siente… extraño
entre
apagones, gritos… tacos
y quejidos de saguanes,
nostalgia en todos sus sentidos.
Siente el reloj: las cuatro, invierno.
Mas allá de eso
(de un sentimiento tangoinvernal,
del dos por cuatro de la tarde)
no hay nada…
Solo rugidos gangosos,
Frasquitos adornados con moñitos
Silenciosos… estridentes.
Un ¨Doble A¨ de doble filo,
un sentimiento:
su persona y la noche triste que llega
para no irse…
El fin.
Sin dejar…. de sentir.

Bressai

Elegía a un niño muerto y a un idiota

Recuerdos…
Puros recuerdos, eso es todo. Recuerdos y el sol demora en salir.
Vivos recuerdos

Estoy allí,
inocente y mirada profunda;
jugando (diecisiete del cinco…. Dieciocho del seis….)
entre cristianos y calas
verdes placas conmemoratorias y azul, el cielo.
Los que te ruecuerdan, grises de ayer,
aquí. Los recordados descanzan sobre el silencio

ya en el allá (con nosotros pero en tierra).
Allí estamos todos y la cruces de cal. Jugando de aquí para allá.
(veintiséis del tres… quince del uno…. nueve del cuatro)

Jugando.

Hasta cansarme
y desfallecer.
En el hoy.
Niño muerto e inocente idiota
en un cementerio.

Recuerdos…
Eso, puros recuerdos, todo. -Por favor, sol no demores más en salir -
Vivos recuerdos

Leningrado, USSR 1973

Henri Cartier-Bresson.

Se libera el pelo
se despoja de su largo
negro saco de lana,
bella y libre,
corta las cadenas.
Descalza ya.
Toma un libro.
Se tira al suelo
y lee.
Choca los planetas.
Destripa las bibliotecas
y libre
lee.
Desde el infinito ácrono,
como un ángel,
trama la trama,
como el demonio.
Solo así atormenta la calma
así existe Flaubert,
así olvida Proust,
así, únicamente, se hace el amor:
acariciando
y libre.
En su rostro rayado
se decanta el caos,
la quietud,
la furia y el sonido,
To be or not To be…
Live or dead,
caminos que desandan el final.
Solo así se ve
y ella, así sonríe, bella,
inquieta, libre.
Sin estar,
pertenece. Sufre,
disfruta y gime,
goza, teme,
llora
y lee.











Solamente para acariciarte el alma
puedo vestirme
de luto (si lo prefieres):
pantalón,
remera pintada al pecho
y lentes
o, si así lo deseas, de bufón:
pantalón,
remera pintada al pecho
y lentes
para que mengue la oscuridad
y crezcan tallos,
esos que todos plantamos detrás del alba
bajo el oleaje del rocío y la luna.
Solamente para atarte a mi corazón
puedo cambiarme
de nombre y dirección.
de pantalón, de remera pintada al pecho
y lentes,
y me dejes así, corazón mío, acunarme
tímido en tu corazón.











Que queda…
sensaciones,
palabras deshechas,
oscuridad tendida en el piso
papeles que parecian eternos,
risas perfectas,
como para reírse en los entierros,
como para llorar frente a las vidrieras.

Noches de sangre y duermevela

destierro
fuerte, soledad perra;
realidad.

El muro de Berlin 1962
Henri Cartier-Bresson

Verte verde y cielo
verte en mis ojos y verdear
verte dispuesta a matarme;
sonríes.

Te haces verso
entre tantos otros y tanta lluvia,
Después verte toda otra vez, siempre verte
para sentirte en el viento.

Verte llevando tu nombre
de un color verde por la ciudad echa de un tirón
con avenidas y soledades
es verte libre.

Verte llevando mi nombre
en la ciudad donde uno solo
está echo de tantos pasos por las avenidas
es verse libre.

Como ves, el ver amarte en forma callada
y no dejar de verte reír es como ver el caos
y luego, todo existe en tanta ciudad
y tantos pasos y tanta avenida.

No tengo flores para darte,
se sacaron de tanto regarlas.
De tanto encender el fuego del amanecer con pesadillas,
no tengo sueños, solo despertares y crepúsculos.

Solo versos hechos, pobres versos
de verte yendo,
de verte venir
tan verde en tanto cielo y ciudad.

∞

Tristeza de hombres

Que tristeza de hombres.
Hombres por las ventanas
por las noches,
por los días,
por los domingos,
que tristeza de hombres.
Cuantas revoluciones veladas
y sueños que fracasaron.
Tristes y ciegos
entre la multitud
de triste y sorda gente
que camina y suspira
en la ciudad.
Crónicas de hoy, tangos de ayer.
Como tristeza de negros pájaros despegando,
como pájaros de negro acero arribando,
hombres tristes.
Que tristeza.

∞

El gato

En la noche, negra, madura,
demora el sol ante mi llegada
en tantos cantos de gallos,
un gato negro como aquellas,
las noches y las calles.

Ojos secos, carbón y alerta
luces del barrio y melancolía.
Gato, en mi espera
tan oscura, tan baldía.
Gato, en la espera
tan él, oscuro, baldío.
Gato, en mi llegada maullante
más oscura, más baldía.

Bajo silencio sostenido
de noches empedradas,
su mutis y su cola alerta
dicen en yeso;
dice… y calla.
Asiento tácito,
lamo mis heridas abiertas
en tanta tristeza de noche después de hora.
En silencio
termina sus palabras,
y vuelve sobre huellas desencantadas
como todos los gatos negros;
esquivo a lo grises del barrio y del día.

Vuelven grises a mí, a tenderme sus brazos
Ásperas palabras inútiles:
Alertas, ojos secos y carbón
Luces de amanecer barrial y melancolía de pasado el mediodía.
Palabras despedidas y esperadas.
para tanta espera de gatos que digo y no dije.

Crepusculares noches.
se anuncian y se posan
en las baldías sobras
de mi mismo y el madrugador
devenir,
a su turno.

∞

El viento no cesa…
a toda prisa
marcha por el latir de las agujas,
por cuerdas desafinadas de la rutina.

Padres e hijos
despiden, con ojos, barriletes
sobre la cresta de la tarde.
El viento sopla las arenas
del día
y mañana otro arenal
y otro día
que ya se llevo, soplará.

Todo todo todo
va sobre él: los barriletes
hechos al tacto de los ojos
de niños y padres.
Despedidas forjadas
con mentiras de verdad y verdades
que no valen ni media mentira.
Palabras, como flores de jacarandá, al viento
que disipan la calma y
demoran el diluvio
mientras precipitan del cielo crueles
tristezas que manchan los dientes
y viajan en el viento
que todo todo
todo se lleva

Solo quedo yo,
calmo. Trae el viento
a mi viejo que se afeita unos años
y se va…
antes que a aquel cielo lejano
se lo termine de llevar todo
el viento,
que no cesa.

∞

Perfecta


Eras perfecta…

pero te equivocaste.
Se acuno en el frío del invierno
mis dientes en tus labios
y nuestros cuerpos fueron viento
y la cuidad sonreía y murmuraba

Oh, momento y mirarte
deshaciéndote
Oh, momento y quererte
fabricándote.

Eras perfecta…
ahora,
eres mejor.

Henri Cartier-Bresson

Esta foto quiere simbolizar la primera publicación de este blog. Dar un paso sin pensar que se encuentra a un solo paso de la inundación o de el principio de muchos pasos, otros pasos por sobre el mar.

Para algunos el primer paso tan solo sea insignificante.... que se interpone para llegar al segundo o el tercero....no creo tanto en eso. Creo que el mejor de los pasos es el primero, aunque sea mucho más esplendoroso el cuarenta o el un millón o el último. Todos esos pasos solo sirven para hacer una regresión y acordarnos del anterior que a su vez nos recuerda otro, un préterito, el primero.

Por favor, si del otro lado de la pantalla se encuentra algún fotógrafo le pediría, si es posible, que me manden el título de esta obra magnifica Cartier-Bresson.

Lejos de ser un manifiesto personal -no soy tan valiente para hacer vanguardia- este espacio intenta por pedido de amigos y compañeros (o viceversa) ser un espacio... una ventana por la cual se pueda ¨espiar¨mis poesías pretenciosas. No prometo nada. Ni gustos, ni disgustos... nada... nada. Solo versos, pobres versos. Si estos logran algún efecto: ira (lo más probable), pasión (lo menos probable), tristeza, llanto, amor, odio o cualquier sensación estás cumplieron su cometido... eso pretenden. Ahora, para mí que las concibo, lo que pretenden no me interesa. Ellas son ellas. Yo, ya no soy ni ellas.

F.

La Plata, Diciembre 08'

Milagro

milagro!
Cuatro, los ojos.
Cuatro, sus ojos.
Uno… dos… tres… cuatro…
se ven. Ciegamente,
se hallan en silencio,
en la oscuridad, en tanto pleno día.
En tanta ausencia de pájaros y Buenos Aires.
Paladean el instante y piensan
algo… decidirse,
a apagar el fuego
a romper el hielo
o a llover.
Milagro! algo….
como una mariposa
o un beso.

∞

Cuadro Cubista

Mi corazón, tres
tiene ventanas.
Una que mira el este
del lugar donde
tu breve aroma,
breve, abunda;
al sur sur del destino
de tu sonrisa; polifónica.
Otra de ellas
alumbra hacía el norte.
Lugar, espejo de mi,
donde se ahoga
viscosamente tu ojo-cíclope,
ojo pictórico,
oscuro, ojo-miope.
La última de ellas,
de mi corazón,
es una cueva
donde tu lengua
reina y quema
fósiles, reliquias, epitafios,
besos, horas, meses.
Lengua amable.
Que cultiva jardines
de flores de florero.
Lengua.
Llena de sabores,
de gritos, de tardes,
de vida; mi lengua,
mi corazón, mis ventanas.

∞

Pintura nocturna

Gris alameda, verdes sauces,
al borde del leopardo camino,
en una intacta noche, de luna
tímida y cobriza.

Pintura nocturna en tu pecho
duerme
sobre tu pecho los nocturnos,
(los perfiles y el verano)
duermen.

∞

Chica triste
va sobre el camino estéril.
Se consume,
ella,
en palabras necias,
en enfermedad
inyectada
de fotocopias de infiernos y paredes húmedas,
silenciosamente. Tristemente.
Chica
al pie del camino
elige su destino,
indecisa.
reír o llorar:
(aún indecisa)
llorar…
un silencio, un camino.
Una decisión.
En silencio.
Chica
tristemente estéril
en el infierno
(y en la ciudad).

∞

Julia y los espejos

Julia corre
deprisa, corre
rápido, corre.
Mas rápido; para que no le alcancen
estas esquirlas, un verso, ¡corre!
Julia.
Gánale la carrera
al viento, sur del olvido
simple pasado
o museo del tiēmpo.
Corré,
Y no te detengas, asechan
las balas de las Instantáneas,
retratos y recuerdos.
Sabes como yo
que uno también
es esa basura
que deja abandonada
en la esquina
de la desilusión, escápate
del cruel presente.
Julia, corré
sin mirar
al espejo,
hacía atrás.

∞

Funeral

Están presentes…
el recuerdo y sus vicios.
Mi debilidad
y su vitalidad de alcohol.
Tu vestido
y sus lágrimas a lunares blancos.
Cupido
y una flecha en su costado
Nosotros dos
y nosotros (por separado).
El dolor
y la totalidad.
Los credos
y su ateísmo.
Ninguno
y todos.
Mientras la luna
creciente
inocente juega
sobre el enlutado azul
de una
de tantas noches
de abril, mayo, junio, julio…
oscura.
…agosto, septiembre, octubre…
Están presentes…
Corpórea, tu silueta fría
en otras sabanas
y yo.

∞

Un Gorrión

Un gorrión
desvive…
por vivir.
Gorrión tan
vivo, tan
muerto. Gorrión.
Infinito
en yemas infinitas
de dedos, eternos.
En manos, enterradas
en brazos sobre tristes
pies. Sin patria
ni destino
de un hombre
sin nombre.
Por razón ninguna
de luto vestido,
estaba
de ocasión. De luto.
Así,
la muerte
es y será
en Noviembre,
de un gorrión;
así,
Noviembre.

∞

Recuerdos

Hoy,
estoy en paz,
conmigo,
contigo,
con el mundo.
Acá
mientras,
el resto se quema
de colores
y blanco y negro.

Recuerdos.

∞