Barcelona, España 1933

Henri Cartier-Bresson

Amanecer

bajamar de percianas bajas hacia el cielo

se babean mientras se sienten

los basureros revolviendo la basura

y el espejo roto de una noche al oleo.

Los panaderos en ambulancias fluyen,

los gatos regresan a su celibato,

el sol
seco el cielo y a las putas,
ya celestes son, todo ha sido, viejo ha de ser
señoras serán.

Rutina
de ahí en más.

México, 1964

Henri Cartier-Bresson

Poemía

Mi poemía, mía piernas de virgen
caderas de puta
que cuando me acaricia
la libertad la cara
ella sonríe porque es
eso, sonrisa naranja poemía mía.
Mi poemía, tuya es la poetuya
trilce mi ojo para ver de lejos
llorón sauce mis palalladas
cuando solo queda el sol maduro,
el Mondongo bajo tu rastro
entonces
me queda gritar: -¡poemía!,
soy de ti poemía,
mía tus pecas
y el pecado de dejarte ir- ,
e irte a escribirte en las paredes,
en el cielo con un grito
con una frase hecha de pájaros volando
o reírte porque, poemía, eso eres risa
azulada poemía mía, mía.

Palermo, Italia 1971

Henri Cartier-Bresson

esta poesía no es una poesía.

No es...

un espejo roto

una astilla de pájaro

un recuerdo de mármol

o una carcajada de cemento

para una foto de metal.

Tampoco fue algo de apuro, sin aviso.

Se presento honesta,

con todo el tiempo

de una oficina en el espacio

de una llanura extensa,

de un segundo.

Para esto ser,

lo que dice ser: Esta poesía

no es una poesía,

es un grito.

Rue Moufetard, Paris 1958

Henri Cartier-Bresson

Ayer,
siento sueños
en mis uñas,
bajo mis pies
y tan,
tan reales
tambaleantes
que caminos
eran al mar, sobre el mar
y supuestas ochavas
que cruzan la senda peatonal.
Algunas como yo: un sueño son
sin ayer. Hoy,
pero mañana.

Paris, 1953

Henri Cartier-Bresson.

Otoño

El otoño.
La calle, los árboles, los timbres.
Un día normal,
los primeros fríos
bajo el cielo derramado
de té, moran y bailan con las hojas.
Sobre la calle grita
una voz, un nombre;
sobre un árbol
cuelga la bocina mugida de un Falcon,
sobre el timbre del 4ºB
espera una noticia a una madre con su hija
hasta ponerse amarillo
otoño y luego caer…
y un nombre
y un choque
y dos llantos
caen, rendidos.
En mi poesía,
mi mano derecha perdió el color.
En mi cejas un pareja va…
uno hacia allá,
uno hacia allá
entristecidos caen en espiral
hasta caer caen entristecidos,
hasta recordar
lo que no es: la primavera,
la sonrisa de una madre con su hija,
un falcon,
un nombre.
Solo queda la calle, los árboles, los timbres,
un día normal
bajo el cielo derramado de té,
el otoño.

Paris, Francia 1959
Henri Cartier-Bresson

Lo Perdido

Flota…

bello un rostro.

Bello rostro que mis mil ojos

besaron cada vez,

en cada segundo.

Figurabanse puertas para escapar,

algo que existe por la mitad,

dos hombres

con la misma camisa,

zapatos, lentes, promesas,

soledades esperándoles;

apuntándose.

Y ese rostro.

Mira… su alrededor impune,

real, bello y temible.

Me mira

mas humano y vulnerable hacerme

y sonríe tímida, real y bella.

Pero algo esta

presente, esta

sucediendo, estás confusa

mirándome, estás ahogándote

y sucede solo siento, en mi sucede.

Me hundo contigo

y siento

como plomo como ruido sordo

sucede llevándonos al fondo

y pestañeas, pestañeas, pestañeas

te pones seria sin entender

por que mis pestañas son de sal

por que mis pupilas son temporales secos.

No hay perfume, no hay ayer ni pasado mañana,

no hay despedida, no hay bienvenida,

no hay remedio, no hay veneno.

La corriente nos lleva,te lleva.

Tus ojos se cierran

cierran de un golpe,

tartamudean gotas

gotas de algodón.

Rondan voces

respondiéndote, preguntándote.

Se extingue la luz.

Humean mis bolsillos de subjuntivos.

Afuera hay ventanas,

fotografías para recitar,

versos que revelar.

Me cubro del frío del sol

heridas abiertas con mis lentes,

me nombro: Facundo Arata.

Me detengo a ver detrás

a ver las aguas de mí

que no se detienen.

Llevan otro rostro bello flotando,

no se detienen,

lleva otros rostros idos

y otros hombres.

Todos van,

fluyen por las aguas

de lo perdido.

Rudnik, Yogoslavia 1965

Henri Cartier-Bresson

Soliloquio de un Segundo

Muere...

entre el sujeto y el predicado un Segundo más

al comprender que su hora

terminó.

Otro, cualquiera, disfruta;

mientras dice

respira, reflexiona y muere...

un segundo después.

El día

es el retratro fiel

de otro

de mi mismo.

Y el lunes

ya no pretende ser martes.

No puedo ver

más allá de mi, hoy

de ti, mañana

más acá

todo esto.

Mientras las nubes

van, lloran

los sauces.

Todo sigue

y se consume,

como segundos

y gestos

en la hogera del calendario

Un último gallo

canta...

Una única voz

calla...

por última vez.

Y muere.

Adelantándose,

un gemido mudo,

de alguien que no distingo

una lágrima

de menos,

perdida en su rostro ser

acciona la última palabra;

pone punto

final.

Muero...

(un segundo

después del ella)